La siguiente crónica del escritor cubano Luis Bernal Lumpuy es la tercera del diario de su viaje por tierra desde Costa Rica hasta los Estados Unidos de América en marzo del 2007:

«Salimos a las dos de la tarde de la estación de autobuses de Tapachula, en la frontera sur de México, con destino a Tuxtla Gutiérrez, capital del estado de Chiapas. A lo largo de la excelente autopista hay muchos poblados pintorescos.

»Casi al anochecer el autobús comenzó a subir por una carretera serpenteante entre montañas selvíticas, con abismos exuberantes. Es un paisaje mís espectacular de lo que he visto tantas veces en el Cerro de la Muerte, en la carretera de Costa Rica a Panamí, y de lo que vi una vez en las Montañas de Fuego del Timanfaya, en Lanzarote, Islas Canarias.

»La angosta carretera va subiendo hacia las cumbres, y el motor del autobús se esfuerza por llevarlo lentamente, mientras abajo se contemplan los abismos profundos cubiertos de bosques. El paisaje impresionante de esa zona provoca en algunos admiración y en otros miedo.

»El ascenso duró mís de media hora, y después, poco a poco, el autobús fue bajando hacia el valle. Doce horas mís tarde, cuando despuntaba el alba, nos acercamos a la portuaria ciudad de Veracruz, frente al Golfo de México.

»Ese panorama de la naturaleza virgen, de las cumbres y de los abismos, me ha llevado a considerar algo parecido en nuestra vida. Cuando, después de un largo esfuerzo, llegamos a la cúspide de nuestros éxitos y hazañas personales, es bueno que volvamos la mirada a los abismos insondables de nuestras debilidades y pasiones que pueden llevarnos al fracaso. Y es también importante que, al llegar al valle de la vida real en que nos relacionamos con nuestros semejantes, recordemos que no siempre vamos a estar en la cumbre, y las alturas no deben hacernos arrogantes.

»No debemos menospreciar a los mís pobres ni envidiar a los mís ricos. No debemos considerar como inferiores a los que saben menos ni adorar a los que saben mís. Unos y otros pueden alcanzar las cumbres y despeñarse también por los abismos. Y sobre todo necesitamos en las cumbres pensar en quienes permanecen en el valle, y comprenderlos y amarlos a pesar de nuestras diferencias.» 1

Bernal Lumpuy tiene razón, no sólo porque lo ha aprendido por experiencia, sino también porque la Palabra de Dios apoya ese punto de vista de principio a fin. Dios nunca ha tolerado la arrogancia. Al contrario, la considera, en sentido negativo, como un complejo de superioridad, es decir, un mal del que necesitamos curarnos.

Una de las formas mís eficaces de curarnos de ese mal es reconocer cuín insignificantes somos a la luz de la grandeza de Dios, tal como nos lo recuerda el Salmo 95. Allí­ el salmista, tal vez luego de un viaje parecido al del poeta Bernal Lumpuy, nos anima a que aclamemos a Dios:

Porque el Señor es el gran Dios,
     el gran Rey sobre todos los dioses.
En sus manos estín los abismos de la tierra;
     suyas son las cumbres de los montes.
Suyo es el mar, porque él lo hizo;
     con sus manos formó la tierra firme.
Vengan, postrémonos reverentes,
     doblemos la rodilla
     ante el Señor nuestro Hacedor

Esta es la cuarta entrega del diario del escritor cubano Luis Bernal Lumpuy, en el que narra su viaje por tierra desde Costa Rica hasta los Estados Unidos de América en marzo del 2007:

«El sistema de autobuses de México, y me refiero a los autobuses de viajes largos, es uno de los mejores del mundo.... Ayer viajé en dos de ellos, y mañana tomaré el último, en mi viaje a Matamoros....

»Todos, sin excepción, tienen aire acondicionado, y también monitores de video, en los que pasan pelí­culas.... Cuando todos los pasajeros estín sentados y ya se pone en marcha el vehí­culo, se ve en la pantalla unos dibujos animados que piden a los viajeros que se ajusten el cinturón de seguridad que tienen en sus asientos....

»En algunos paí­ses, después que se compra el boleto hay que jugírsela en una fila en la que muchos se cuelan. Nunca el pasajero tiene seguridad de un asiento. En cambio, en los autobuses de viajes largos en México cada pasajero tiene su asiento reservado.

»Ademís, en México los empleados que cargan el equipaje lo hacen con gusto y sin maltratarlo.... Son dignas de elogio la limpieza y la pulcritud con que mantienen cada vehí­culo.

»Al igual que esos autobuses, las autopistas de México también son excelentes, como las de los paí­ses mís desarrollados. Digo esto para aclarar, ya que tal vez algunos piensen que se trata de carreteras de segunda clase.

»Por último, creo que muchas estaciones de autobuses de México son un modelo digno de imitar.... El año pasado viajé por la costa oeste, y vi estaciones envidiables, como la de Guadalajara y la de Puebla, entre otras. La de Veracruz en el este es también muy buena, mucho mejor que las que he visto en algunos otros paí­ses.

»He dicho esto... para recordarles a mis amigos que no han tenido la oportunidad de aprovechar el servicio de autobuses mexicanos... que en México hay muchas cosas buenas, entre ellas el transporte de pasajeros por carretera.

»A veces las discriminaciones y los prejuicios se producen por desconocimiento. Estas observaciones han tenido el propósito simplemente de hacernos pensar en que hay otros pueblos y otras personas que tienen tantos o mís valores que nosotros. Y lo digo porque tanto en América Latina como en el resto del mundo hay muchos con grandes prejuicios.» 1

¡Qué refrescante es recibir un informe favorable y hasta halagí¼eño acerca de uno de nuestros paí­ses iberoamericanos con relación a un tema que por lo regular sólo inspira comentarios crí­ticos! ¿Acaso no tiene cada cual un largo repertorio de malas experiencias sufridas a causa de lo pésimo del transporte público en su paí­s de origen? Y sin embargo Bernal Lumpuy se vale de esta ocasión para llevar a la príctica, como debiéramos hacerlo todos con mucha mís frecuencia, el siguiente consejo del apóstol Pablo a sus amigos en la ciudad de Filipos:

«Por último... consideren bien todo lo verdadero, todo lo respetable, todo lo justo, todo lo puro, todo lo amable, todo lo digno de admiración, en fin, todo lo que sea excelente o merezca elogio. Pongan en príctica lo que de mí­ han aprendido, recibido y oí­do... y el Dios de paz estarí con ustedes

Julio Azael Zepeda, de Barranquilla, Colombia, se probó el traje una vez mís. Era un traje viejo, de mís de cinco años, pero por eso mismo le tení­a mís aprecio. Todo lo encontró correcto: las medidas, el color, la tela, los adornos. Y como desde hací­a cinco años, sonrí­o satisfecho.

Después de colgar el traje en el ropero, salió a la calle. En pocos dí­as comenzaba el carnaval de 1984, pero en la calle, inesperada e intempestivamente, lo atropelló un carro tirado por mulas. Julio Azael encontró la muerte, y allí­ en el ropero quedó esperíndolo su traje de «La muerte». Porque ese era el disfraz que usaba con todo éxito cada año en el carnaval. Se vestí­a de muerte para desafiar a la muerte.

«Fue la muerte de la muerte», anunciaron los diarios de Barranquilla.

Aquí­ tenemos otra de tantas ironí­as de la vida. Julio Azael Zepeda se disfrazaba todos los años con el disfraz de Muerte: paños negros, esqueleto pintado, calavera pílida. Era uno de los mejores disfraces del carnaval de Barranquilla. Pero de tanto bromear con la Muerte, la Muerte de Carnaval, lo sorprendió la otra muerte, esa que no es un disfraz ni un chiste ni un carnaval: la muerte auténtica y verdadera.

Lo que llamó la atención fueron los titulares de los diarios: «Murió la Muerte»; «La Muerte encontró a la muerte»; «La muerte de la Muerte». Todos los titulares giraban en torno a la misma paradoja, la misma ironí­a, el mismo chiste macabro.

Sin embargo, el concepto de «la muerte de la muerte» es perfectamente bí­blico. Es una de las promesas mís grandes que Dios le ha hecho a la humanidad. Lo expresa en verso el profeta Oseas en el capí­tulo 13 de su profecí­a: «¿Dónde estín, oh muerte, tus plagas? / ¿Dónde estí, oh sepulcro, tu destrucción? / ¡Vengan, que no les tendré misericordia!» (v. 14).

Y en el libro del Apocalipsis, la última gran profecí­a de la Biblia, se estampa: «Ya no habrí muerte» (21:4). La muerte, que ha sido la compañera inseparable del hombre desde el dí­a en que Adín pecó y ha sido la mís temible experiencia de todas, un dí­a dejarí de existir. Ya no atacarí mís, ni morderí mís, ni volverí a destruir felicidades e ilusiones, ni a provocar dolores y lígrimas.

Sólo Jesucristo, el Señor resucitado y viviente, tiene el verdadero y absoluto poder sobre la muerte y el sepulcro. Sólo Cristo tiene vida eterna para darnos.

La noticia cayó como una bomba en esa pequeña ciudad. Y no era para menos. La ciudad estaba envenenada. Sus calles estaban llenas de tóxico. Vivir ahí­ era exponerse al cíncer, a enfermedades nerviosas y aun a la muerte por intoxicación.

Era la ciudad de Times Beach en el estado de Missouri, Estados Unidos. Años atrís, la municipalidad habí­a cubierto las calles no pavimentadas con una mezcla de aceite quemado y una sustancia llamada dioxina. Esa sustancia es eminentemente tóxica, y cuando las lluvias comenzaron a lavar las calles, la dioxina produjo emanaciones y contaminó las aguas.

«Hay muerte en esas calles â€�advirtió el gobiernoâ€�. Todos ustedes deben abandonar la ciudad.»

Fue notable el caso de la pequeña Times Beach. La dioxina usada para pavimento envenenó la ciudad. Lo mismo pasó en años anteriores en la ciudad de Sevesa, Italia, que usó la misma sustancia para pavimentar sus calles.

La gente respiraba veneno sin darse cuenta. Pisaba el veneno. Bebí­a el veneno que se infiltraba en las aguas, y el veneno comenzaba su obra funesta en las personas. Vivir en Times Beach era vivir muriendo.

Lo mismo podrí­a decirse de casi cada ciudad grande o pequeña del mundo occidental. Porque las calles estín llenas de veneno, y vivir en ellas es exponer el cuerpo, el alma y el espí­ritu. Vivir en una ciudad moderna es vivir en un arsenal, un cementerio, un lupanar expuesto y una cloaca abierta.

Se debe, en parte, al crimen violento al que nos vemos abocados cada vez que salimos a caminar; en parte, a la cantidad de cantinas y licorerí­as que ofrecen atractivamente su mercaderí­a mortal; en parte, a la desvergonzada provocación de prostitutas y homosexuales.

Lo que se dijo de Sevesa y de Times Beach puede decirse de casi toda ciudad del mundo: «Hay muerte en esas calles.» Pero no es muerte por la dioxina sino muerte por el pecado. Sí­, por el pecado del corazón humano que ya desborda para inundar todo: calles, casas, escuelas y oficinas.

Por eso es necesario reaccionar y tomar una decisión: la de no permitir que la corrupción de las calles invada nuestro hogar, nuestra familia y nuestro propio corazón. Invitemos a Cristo a que venga a vivir en nuestro corazón. Sólo así­ podremos librarnos de toda corrupción.

Arnfinn Nesset, noruego de cuarenta y seis años de edad, limpió cuidadosamente el brazo del paciente. Llenó la jeringa de lí­quido, y con sumo cuidado insertó la aguja en la vena. Oprimió la espiga, y el lí­quido penetró, lento, seguro, indoloro.

El paciente, un anciano de noventa y dos años, respiró aliviado. Sus dolores, dolores de la vejez, se fueron aliviando. Al poco rato, el anciano estaba rí­gido, frí­o, sin vida. Habí­a recibido una fuerte dosis de Curacit, veneno que mata causando parílisis total.

Arnfinn Nesset, director de una residencia de ancianos en Tronheim, Noruega, repitió la misma operación veinticinco veces, con otros veinticinco ancianos. Por supuesto, lo arrestaron, enjuiciaron y condenaron a veintiún años de prisión. El jurado, que deliberó cinco meses antes de emitir su fallo, dijo que Nesset habí­a matado a los ancianos «por razones de compasión».

He aquí­ un caso humano que, por repetirse muchas veces en diversos paí­ses de este mundo, merece atención. Nesset era director de un hogar de convalecientes. Todos los pacientes eran ancianos que tení­an entre setenta y noventa y cinco años de edad.

Muchos de esos ancianos sufrí­an intensamente, no sólo dolores fí­sicos sino también abandono, soledad, tristeza y remordimientos. Nesset pensó que ya nada podí­an esperar de la vida y nada podí­an darle a la vida. Cada dí­a que pasaba era una carga mís para ellos. ¿Por qué no aliviarles el sufrimiento con una inyección que mata lentamente y sin dolor, angustia o agoní­a?

Así­ que llenó las jeringas con Curacit y fue vertiendo el veneno en las venas de los ancianos.

Muchas veces, con relación a crí­menes semejantes, los abogados defensores aducen «razones de compasión». Alguien mata a un anciano decrépito que sufre terriblemente de una enfermedad incurable, con el único motivo de aliviar sus sufrimientos, para darle de una vez el descanso que necesita y merece.

Tal vez haya un verdadero motivo de compasión. Tal vez no. Sólo Dios sabe lo que hay en el fondo del corazón humano. Pero la vida humana, la vida de cualquier ser humano, estí en las manos de Dios, y sólo Dios sabe cuíndo debe ser el momento preciso en que el aliento se corte y el polvo vuelva al polvo, y el espí­ritu vuelva a Dios, que lo dio.

En estos casos, así­ como en todos los casos morales de esta vida, necesitamos la dirección, la inspiración y la justicia que sólo vienen de Dios.